那個行業，在經歷了五年的虛假繁榮之后，以所有人都沒預料到的速度崩塌了。頭部企業接連暴雷，市值蒸發數千億，裁員潮一波接著一波。曾經在行業論壇上指點江山的大佬們先后上了新聞——不是財經版，是法制版。曾經被投資人追捧的明星項目一個接一個地曝出造假、挪用資金、數據注水。曾經被全行業當成標桿的那家公司，創始人戴著**從大樓里走出來，被押上**的時候周圍全是舉著手機的圍觀路人。
然后有人翻出了我十年前那條朋友圈。具體是誰翻出來的已經不可考了——互聯網考古學家們總是能在最意想不到的時間點挖出最意想不到的東西。但總之，有人把我的朋友圈截圖發到了網上，配了一段當時迅速傳播開的文字：“這是十年前一個二十八歲猝死的年輕人留下的最后預言。他活著的時候，整個行業沒有人在乎他說了什么。他死后的第十年，他說的每一個字都變成了現實。”
一夜之間，我的朋友圈截圖被轉發了幾十萬次。所有社交平臺都在討論同一個名字——顧遠舟。一個死了十年、生前默默無聞的底層社畜，突然成了全網最火的人。我的社交賬號粉絲從零漲到了五十萬、一百萬、三百萬。平臺甚至專門給我的賬號加了一個認證標簽——“已故”，灰色的小標簽掛在我的頭像右下角，像一個遲到了十年的悼念。
網友在我的評論區寫小作文，在我的私信里傾訴自己的職場故事。有人說顧遠舟老師你是先知，有人說你是被時代辜負的人，有人說你應該活著看到這一切。有個年輕人給我發了很長一段私信，說他今年也二十八歲，也在干著我生前行當里的工作，看到我的故事之后立刻交了辭職信。他說謝謝你，你幫一個活著的人做了一個他不敢做的決定。看完這段話我沉默了。
我當然沒有回復他。我回不了。我已經死了十年了，我的賬號沒有密碼，我的手機早就被我媽收進了抽屜最深處，屏幕已經碎了，充電線也早就不知去向。沒有人登錄過我的賬號，沒有人代我回復私信，但所有網友都默契地在那個賬號底下繼續留言、繼續點贊、繼續轉發。我的賬號變成了一個